Secretos a voces, de Alice Munro

[No os perdáis esto: google es tan subnormal que cuando YO estoy dentro de mi propio blog de contenido dudoso/objectionable escribiendo la basura habitual y doy a publicar y doy a “ver blog” para ver si sigo siendo tan genial como de costumbre, ahí mismo, amigos, ahí mismo, me aparece, a MÍ MISMO, la Advertencia de Contenido, que tengo que entender y aceptar YO MISMO para ver MI PROPIO POST que acabo de escribir y que ya sé que es dudoso, cojones. ¿Estáis locos?]

Alice Munro es una puta mierda. Había oído citarla a este y al otro y nunca había hecho caso del otro, pero sí de este, que era guapo: Andrés Barba. Me he leído (vamos, hojeado) Secretos a voces, que se supone que es lo mejor de esta hembra. Uf.

Qué lo mejor, ¡lo mejor seguro que son sus magdalenas!

Todos conocemos aquella frase de Samuel Fuller dedicada a las películas de Rommer: “Verlas es como ver crecer una planta.” (Minin: un coñazo.)

Pues leer los cuentos (de 40 páginas) de esta persona nacida en Ontario en 1931 es como ver cocinar una tarta a tu tía católica; una de manzana, una de queso, una de bizcocho y una de lo que sea que se puede hacer otra tarta más.

Qué empacho de repostería literaria tradicional, sacada toda ella del recetario del siglo XIX, donde se dice que todos los personajes tienen que ser descritos físicamente, y vestidos de los pies a la cabeza, y ubicados en su escalafón social y su profesión y su código postal. Qué rollo de tramas por la tarde, siempre después de comer, en ese tracto temporal donde no pasa nada, salvo sentimientos (por la tele) y nostalgias (de punto de cruz).

Y qué de cartas, por dios. Todo el epistolario exhausto de un experimentalismo pasado de moda hace tres siglos, cuando las cartas al menos se escribían para concertar el coito, y no para recordar lo que pudo ser y no fue, y de eso va el cuento, que soy sensible como el abeto de la bandera.

Si hay un país cuya literatura es malísima, es Canadá.

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